Poitrine trempée brûlantes
mains sous le foulard le feu
noué aux quatre coins
mollets à vif éraflures des
pailles pointues herbes
coupantes du champ
en rouge la sueur
s'enflammait. Et cette
fourche sur les épaules
les bras jupe mouillée
plaquée Jean là-bas me
regardait chapeau
en arrière montrait le ciel
riant un mouchoir sur la
main son visage sa gorge sa
nuque lentement soufflait se
baissait piquait une
botte et dans le tombereau
cyprès cloués au sol
immobiles noirs soldats
scintillants alors descendue
à la bâtisse main en visière le
soleil tapait appuyée sur le
manche ne pas glisser
quatre pointes acérées affûtées
par la terre le foin les
cailloux des étoiles. Le chemin
longe la grange mes pas
sur le gravier craquaient
bûche dans l'âtre je
n'arrivais jamais Dieu
passée la porte tout apaisé
obscurité bourdonnement
des mouches après celui des
tempes mon ombre dehors étalée
écrasée sur le mur corps
consumé noyau de soleil
des aiguilles partout mes jambes
tremblaient me suis agrippée à
la fourche dents en l'air à
travers des barreaux je l'ai vu et
Jean m'a appelée.
in Destin d'un ange suivie de La Fourche, Édition du Cygne (2012)
Jean Cantaloup, Torremolinos, détail (1969)
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