Au pied du mur d’enceinte
tourné vers les pierres
il a jeté son corps.
Une tache de lumière glisse sur
ses épaules.
Il dort par à-coups au hasard des apnées,
boulet dans un sommeil gluant.
La mer souffle et murmure.
Soudain mû par une lame,
hirsute il resurgit
happant l’air
à grands traits, la gorge
lacérée par le feu
des étoiles.
Je le vois.
Il lance des regards comme aux chiens
des cailloux.
Jour, incipit, Éditions des Carnets du Dessert de Lune, 2013.
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